Curtam lá a padrada dos gajos que escreveram aqueles contos infantis nos finais do séc. XIX, príncipio do XX:
A Alice no País das Maravilhas, foi um conto que, supostamente, um frade contou a um sobrinho durante um passeio de canoa. Todos sabemos PERFEITAMENTE o que os frades fazem com crianças nestes passeios. Mas aquilo deve ter sido um maranhal de drogas leves, ervas e chás, infusões:
"Olha rapaz, era uma rapariga que bebia uma merda e ficava minima e depois bebia outra vez e ficava gigante. Mas olha, calhou estar numa casa. Havia um gato que falava e fumava nagrilé, tipo chicha, tás a ver? E depois um exército de cartas liderados pela raínha de copas e o caralho. Cagan nisso. Olha, apanha esse o remo.. Esse meeeeeeeeeesmo.."
Este senhor, Lewis Carroll, era inglês, o que até se entende como um povo ordeiro. Mas são os piores, os cabrões..
Toda e cada mente preversa, como a minha, adora este conto psicadélico e enfeitiçante. Mas não há gajo pior que o Tim Burton.
Vou pá mesa, já continuo.
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